CHAU... PANQUEQUE

Se murió Carlitos. ¿Quién es?. El rey del panqueque. No, no, no es el nombre de pila de ningún volátil político argentino. Para nada. Tampoco es Artista. Fue el creador de los panqueques más ricos y abundantes que conocí. En Gesell pero también en Adrogué (la marca se extendió gracias al negocio del franchising). Dulces o salados. Del clásico DDL a los más variados sabores salados. Mi favorito: Palta, Jamón crudo y aceitunas negras. Una delicia coloquial para paladares entrenados. Conocida la noticia del deceso, bien vale una pronta visita para homenajearlo como se merece. "Carlitos ¡Que Panqueque!"

12''

Daría lo que fuera por estar ahí. Ahora mismo. Aún con frio y lluvia. Uno de los lugares para encontrarme y quedarme. Y perderme. Perdiendo la noción de todo. Ahí donde el tiempo fluye como el aire y el agua. Naturalmente. Aunque más no sean 12 segundos.

¡VIVA EL MELODRAMA!

Que no muera el melodrama. Nunca. No sé por qué extraña razón siempre salgo regocijado del cine cuando veo una de este género. Hoy me toco con "A single Man" opera prima del director Tom Ford. Esta es su primera incursión en la pantalla grande. Y sorprendió. Reconocido diseñador de modas (saco a la firma Gucci de la quiebra) ahora se luce en el cine. Un esteta absoluto. Su primera película es una adaptación de la novela Un hombre soltero de Christopher Isherwood. Y no puede ser más prolijamente estética, cuidada desde lo visual, pura elegancia.

En la historia George (Colin Firth, ganador en el último Festival de Venecia y nominado al Oscar 2010 como mejor actor) es un profesor universitario ingles que pierde a Jim (Matthew Goode, Match Point) su compañero de vida en un accidente automovilistico. Dieciseis años le pesan mucho. El dolor es palpable en cada primerisimo primer plano. Con reminiscencias al cine de Todd Haynes por temática (ver Lejos del paraíso), Won Kar Wai por trabajos estéticos (ver Happy Together) o Fançois Ozon por ser otro melodrama seco (Tiempo de Vivir), Ford rescata también marcas de autor como ser Douglas Sirk o el mismísimo Pedro Almodovar.

Una grata celebración del sufrir. Elegancia visual comprobada en cada toma, cada detalle cuidado al extremo. Es la obra de un perfeccionista de la imagen. Impecable. Sin golpes bajos, sin lugares comunes, sin estereotípos circundantes. Sólo alguien seguro de lo que quiere puede encarnizar un sentimiento de desgarro como el que padece el protagonista de esta historia con unas pocas pinceladas. Así el encuentro entre George y Jim, el primer beso, la primera vez en las dunas o la natural conversación literaria entre ambos (todo se presenta a modo de flashbacks) son demostraciones de ello. Enorme Colin Firth. Excelente Matthew Goode y precisa Julianne Moore.

"A single man" es ni más ni menos que otra historia de amor que lastima y complace a la vez. Por eso se agradece la armonía y elegancia que nos deja en el cuerpo y en el alma. Después de todo es "Solo un hombre".

"Pocas veces en mi vida tuve momentos de absoluta claridad, breves instantes en los que el silencio ahoga el ruido y uno puede sentir más que pensar (...) Pero, como todo, esos momentos se esfuman y me empujan al presente para hacerme ver una cosa: que todo es exactamente como tiene que ser".

GRACIAS POR EL VIAJE

Lo bueno dura poco. Se terminó. Bafici llegó a su fin. Y en mi particular y agitado recorrido de este año, me sorprendió gratamente Antes de Daniel Grimelberg con Nahuel Viale (una enorme nueva promesa del cine local). Pero hoy siento ese vacio y quiero enterrarme diez metros bajo tierra. Muy dramático, ¿verdad?. O armar un plan alternativo escuchando cantar "Dance Me to the End of Love" al magnifico "depresivo no químico más poderoso del mundo". Si ya sé es Lunes. Y hoy lo estoy sintiendo por todos lados. Como Lucia. Por eso cuando nos acucia el alma muy adentro nuestro lo mejor es enviar un S.O.S..

IS GOOD TO BE BACK

A pesar de todo, es bueno volver. Quiere decir que estamos. Hoy no ayudo el día (excusas) pero hubo tiempo para repasar las camisetas de las marcas deportivas que se presentarán en el próximo campeonato mundial de fúlbo, moda masculina (incluida una disertación muy profunda sobre el uso del chupín por parte del nuevo hombre moderno) e imaginar una fiesta de disfraces y todo con la presencia de Shaggy y Daphne (Scooby Doo), el Pingúino, un Cowboy maduro y hasta una Gatubela de carne y hueso más un Robín a mi medida. ¿Que más?. Me pusieron al tanto de las novedades en el piso y adyacencias. "¿De vacaciones, la Cuca?. XD." Dimes y diretes varios. Explicaciones de lo acontecido. Parte II. Volver cuesta. Siempre. Mejor hacerlo así. Después de todo y entre otras cosas ese ámbito disfrutablemente sórdido es, también, un lugar para reflejarnos con virtudes y defectos. Grandezas y miserias. Es jueves y por ende mañana Viernes!!!. El día + lindo de la semana (Siiiiii!!!!!). Happy hour para todos muchachos/as. Votenme jefe espiritual de la Empresa, los quiero defraudar. Es bueno volver, a pesar de todo. Música maestro.

¿SUEÑO O REALIDAD?.

En continuo con mi producción (onírica) de ayer, les dejo este posteito para descifrarlo. Resulta que ya no sé si es realidad o no. Me es imposible discernir entre lo que sueño y lo que vivo. Esta vez la Taylor se casaba nuevamente. ¿En mis sueños o en la vida (i)real?. Su noveno matrimonio con no sé quién es todo un ejemplo (artístico) de como se puede estar en la picota sin decir ni producir hecho (artístico) alguno. Es más, para muchos de ustedes debe ser más recordada por este aspecto de su singular vida (no) privada que por ser la joven protagonista de "De repente, el último verano".

¿Como me ven en unos (cuuuuaaaaantos) años contrayendo enlace por... novena vez!!!, atiborrandome de joyas, con peluca (platinada, por supuesto), transitando una semi invalidez con mi yorkshire terrier blanco sobre mi falda?. Vieja, borracha y paralítica. Sí, pero con Glamour. Una vida de Artista!.

PAUL IN LIVE (EN MIS SUEÑOS)

Anoche soné. Soné que Paul Mc. Cartney volvía a cantar al país. Si, y hasta recuerdo las fechas del evento: 21 y 22 de Diciembre. Pero hay más. El anuncio (en mi producción onírica) lo hacia por T.V. ¿quién puede ser?. Juan Alberto. Quién sino. Cosas de la psyché (despojada de su valor metafisico). O estragos de una jornada extenuante en Bafici. El tiempo dirá.

EL COLMO DE LOS COLMOS

13.37 Estación Constitución. Vengo con retraso. Apuro el paso y bajo las escaleras mecánicas para conseguir mi SubtePass. Cartel escrito a mano alzada: "Servicio interrumpido". Atención: parece que inician jornada de protestas por confictos gremiales. Lo de siempre. Entonces, apuro más el paso. Subo la escalera mecánica y me acerco a la parada del 62. Es lo que tengo más a mano. Y más directo. Brasil-Paseo Colón-L. N. Alem-Libertador-Pueyrredón-Las Heras. El recorrido venía al pelo. Hasta el Correo Central (le están refrescando la fachada por el BiCenTe). Hasta Retiro demoré 20 minutos. El colmo de los colmos.

14.33 Las Heras y Pueyrredón. Cruzo la placita y al doblar por Barrientos (es un pasaje) me lo veo de lo más impaciente a Don G. en la puerta del consultorio.
- "El Doctor no viene", dijo con cara de yo no fui.
- "Que!!!", atine a decir con el último aliento que me quedaba.
Entramos y después de las disculpas del caso (viajo de urgencia a MDP) me recepcioné para realizar el control con el "suplente". Pucha que los tiro de las patas (no es eso lo que dije). Quería tener la palabra de confianza de mi Doc. Con demora me atendió a la hora, más la espera de dilatación, salí semi ciego a las dos de haber entrado. El colmo de los colmos.

16.09 Peña y Pueyrredón. Confiteria Frattempo. Como tenía los lentes oscuros al entrar me lleve por delante una silla al arrimar la puerta y todos me miraron. Fucking viejos chotos de Recoleta. me cago en ellos. Soy Un Artista!, pelotudos podridos. Don G. tiene siempre predilección por los bares más tradicionales de ambiente rústicos. Nunca un café fashion. Yo quería el Havana que estaba ahí cerca sólo para antojarme con un alfajor de nuez. Mi preferido es Martinez. Pero sólo pido Té negro en hebras. Disertamos sólo unos minutos sobre la eficiente gestión PRO en la ciudad de Mauri. Y no mucho más.
- ¡Me voy rajando por que no llegó!, le dije ¿Que me tomo para llegar al Abasto?, le pregunte casi incredulamente.
- Mmmmm, no. Alguno que vaya por la avenida. Pero directo no hay nada, se defendió.

Entre la gente del bondi y los autos en la lleca, me quedo con... los autos en la lleca. Hora pico. Los pibes que salen de las escuelas privadas de Barrio Norte son capaces de subirse a un cole con su equipaje escolar y sus palos de hockey para hacer dos cuadras. No lo hubiera tolerado. Taxi!!!. El colmo de los colmos.

16.53 Fue rápido por el carril exclusivo hasta Lavalle. Y después para qué te voy a contar. Bla, bla, bla. Otra vez el mismo tango. Uno más que se queja de todo. Llegué. Chau, chau. Subo por la escalera motriz sobre Anchorena. Voy directo al stand central para hacerme de novedades (revistas, postales, funciones agotadas y más entradas) del festi. Primera función de esta edición.
- Para la sala 10 es esta fila, me ataja el cortador de boletos (ya no hay más caballerosos acomodadores en el cine) antes de ver mi ticktet.
- No, para la 9, le escupo lacónicamente.
- Adelante por favor!, me contesta.
El colmo de los colmos.

17.15 Apago el celu y comienza la función. Tranquilos no los voy a atosigar con NY Export: Opus Jazz, pero pueden ver el trailer acá.

18.18 Previo paso por la toilette, directo al patio de comidas. Elijo Green & Wok (cocina oriental + mediterranea) con sabores delicatessen también.

- Vas a ordenar algo de sabores dulces, me invito el cajero amablemente.
- No!!!. No. Quiero un menú 4 (salteado de pollo y tomates -agustina- cherry) con guarnición de puré de papas y arroz con azafrán y verduras.
- ¿Para beber?

- Agua mineral sin gas, natural. Te pago con tarjeta de débito.

No puedo hacerlo. Pero son las seis de la tarde y estoy hambiento. El colmo de los colmos.

19.25 Previa parada técnica en un par de locales, de vuelta a casa. Otro día me le animo al Mc. D Kosher. Una jornada repleta de colmos.

ESCENAS DE LA VIDA ORDINARIA: PARTE I

Un artista (por desgracia) no es un ente que va escindido del resto de los vulgares mortales. Es (muy a nuestro pesar) uno más en este planeta Tierra. Y sólo por una única función vital, generadora de vida. Respiro. Como vos. Como tu querida mascota. Como tu ridículo bonsai. Este mecanismo natural de la especie (humana, animal o vegetal) nos iguala por completo. Sucede que sólo ésta nueva especie en el universo puede desmarcarse del resto para lograr ser lo que realmente somos: Artistas!. Sin embargo el mero hecho de respirar nos ubica en una cotidianeidad tan nociva para nuestro espíritu, que en algunos casos hace dolorosa mella y hasta socava con profundidad nuestra esencia en su fuero más intimo. Como muestra un par de botones. Hoy: Medios de transporte urbanos.

"Viajar, viajar, viajar, ese es tu destino (...) ¿sabés que pasa?, a mí, viajar, me tiene harta“, ya lo cantaba Nacha. Y eso que en la letra se refería a otro tipo de viajes (algo más plancentero).

Dejemos de lado el avión (por distancias) y el barco (a menos que tengas que cruzar el riachuelo todas las mañanas para llegar a tu lugar de trabajo), quien más, quien menos se subió a un bondi, tren, subte o Taxi alguna vez. Aunque más no sea para asistir a un evento artístico impostergable. Entonces ya sabemos a que travesía me refiero.

¿Hay algo más desagradable que una horda de primitivos dispuestos a llevarte por delante para lograr un asiento y de ser posible al lado de la ventanilla?. Si!. Que te consideren invisible o te usen como escudo humano, entre los que pujan por entrar y los que claman por salir. Los trenes metropolitanos (cualquiera sea su parada) se llevan el primer premio de este gran concurso sin premio. Son una usina de microbios y bacterias en si mismos. Pero a esto sumemosle lo (de) generado por el hombre. Los usuarios comen mierda, toman veneno, escuchan pedorradas en teléfonos celulares, escupen lo que comen y toman, juegan a las cartas y si pudieran también cagarían en el vagón. Machos y hembras, de todos los colores, tamaños y edades dispuestos a dar lo mejor de sí: su vulgaridad a flor de piel.

El bondi, cole, linea o como lo quieras llamar resulta menos nocivo si se lo utiliza en horas no pico. Son más limpios. En la mayoría de las empresas no hay vendedores de chucherias y no se acostumbra desayunar, almorzar, ni cenar en las unidades. Se viaja sentado y hasta con AA. El problema aquí son los encargados de conducir los bólidos de acero. Esa masa uniformemente rustica y parda generalmente más ocupada en la pelea con su innegable enemigo diario. Más interesados en el raid con el tachero que en el cargamento de vidas que lleva consigo. Una guerra sin cuartel y sin sentido. Tan ensimismados están en la lucha, que hasta hay que recordarles (con más de un timbrazo) que el viaje para el usuario llegó a su fin. Un meresidisimo segundo puesto.

Subway o Metro. Presente en las principales ciudades del mundo desarrollado. Para la mayoría de los porteños más conocido como "el sute". Resulta más cómodo y rápido que el tren o el colectivo. Si bien la red es amplia faltarían unas extensiones y lineas nuevas para unir más puntos desconexos. Es mi medio preferido en invierno. Me suele dejar cerca de todo. Trabajo, amigos, salidas, cines, etc, etc, etc. Salvo los momentos críticos del día donde uno puede llegar a quedar embarazado sin ser hermafrodita recorriendo Diagonal Norte-Constitución o deshidratarse en verano haciendo Catedral-Pueyrredón, está opción es la más conveniente en función de las variables costo-tiempo. Tercer puesto.

Puede llegar a ser la más adecuada para un Artista!, pero también la más insufrible: "Taxi, siga a ese taxi!!!". El tachero es por antonomasia impredecible y la relación que se genera entre pasajero y conductor también. Los hay fachos, simpáticos, futboleros, tangueros, caraculicos, chismosos y más. Escuchan Radio 10 y se la pasan todo el tiempo despotricando contra "la yegua K". O arrancan la conversación con un "le molesta que fume". Tendría ganas de decirle que sí, pero el tipo está laburando 12 o más horas en esa "carcel de rencor". Los hay como Mario Modesto Sabino. Otros te pueden bajar la bandera y todo bién. Este sería el medio de transporte más civilizadamente urbano. Cuarto y último puesto.

Bueno los voy dejando. El servicio domestico está fatal. Me esperan los platos pa' lavar y la cama pa' tender. Ah!!! y recuerden es de Artista viajar en bici.

EL HOMBRE QUE NO VENDIO AL MUNDO

"Soy varón, tengo 23 años y produzco leche. Nunca me habían dolido tanto los pechos, ni siquiera cuando los matones del secundario me retorcían las tetas. Ellos ya tenían vello ahí abajo mucho antes de que yo dejara de jugar con muñecas. Llevo meses sin masturbarme porque he perdido la imaginación. Cierro los ojos y veo a mi padre, niñas, pastores alemanes y comentaristas de noticieros, pero no a chicas desnudas y voluptuosas haciendo mohínes y estremeciéndose de placer con las posturas ilusorias que evoco en mi mente. No; cuando cierro los ojos, veo lagartijas y bebés sirena, aquellos que han nacido deformes porque sus madres tomaban píldoras anticonceptivas nocivas. Tocarme me da auténtico pavor.”

Intentar descifrar qué pasó por la mente de Kurt Cobain hace hoy exactamente 16 años atrás resultaría tan complejo como imposible. Además de innecesario para mi. Más allá de leer todas las biografías publicadas o de mirar una y otra vez "Last Days" esa magnifica "piedra preciosa" de Gus Vant Sant, donde no se pretende explicar por qué pasó lo que pasó, sino solo impactarnos con las crudas obsesiones del líder de Nirvana a través de las perturbadoras letras de sus canciones.

"No leas mi diario en mi ausencia."
"Vale, ahora me voy a trabajar. Esta mañana cuando te levantes, por favor, lee mi diario. Registra mis cosas y trata de entenderme."

(Journals By Kurt Cobain. Nov. 2002, Pagina 9).

Kurt Cobain Diarios 1988-1994, fue publicado en 2006 en castellano por Mondadori en su colección “Reservoir Books”, y no es estrictamente un “diario” sino una colección de cartas no publicadas, notas escritas de puño en cuadernos con espiral sin fechar, dibujos, gacetillas de prensa del grupo, reseñas inventadas, pequeñas diatribas de crítico de rock malhumorado, listas y algunas viñetas. Para los fanáticos, el material más interesante desde el punto de vista artístico son los comentarios inéditos de las canciones de In Utero y los borradores de las canciones de Nevermind, incluso la primera versión del clásico Smells Like Teen Spirit. Para los que traten de descubrir en estos textos inquietantes los motivos del suicidio –de la tristeza– del líder de Nirvana, se encontraran con la nota que escribió antes de su sobredosis en Roma y varias reflexiones sobre su adicción a la heroína y sus problemas estomacales, más su lucha contra las compañías, los periodistas y la sobreexposición que le dio la fama.

Desde el comienzo y con su tapa profundamente negra, lo que subyace a lo largo de sus más de 300 paginas es que el dolor ajeno resulta imposible de develar, aun cuando las reflexiones más íntimas estén descarnadamente al alcance del lector. Un misterio imposible de descifrar.

VUELTA POR MI UNIVERSO

"La nostalgia es referida comúnmente no como una enfermedad ni un campo del estudio, sino como un sentimiento que cualquier persona normal puede tener. La nostalgia es el sufrimiento de pensar en algo que se ha tenido y que ahora ya no se tiene. La nostalgia se puede asociar a menudo con una memoria cariñosa de niñez, una persona, un cierto juego o un objeto personal estimado."
(Wikipedia, la enciclopedia libre)

¿Estoy enfermo?, ¿Que hago?, ¿Me trato con un profesional?, bueh profesional, profesional, es un término demasiado cargado de responsabilidad. Ninguno ha estado a mi altura. Que se sepa. Entonces, mejor escribo.

Sucede que a menudo se confunde esto con aquello y juntamos peras con manzanas (muy de enseñanza media berreta).

Pero es que en este último tiempo añoro todo aquello bueno pasado que ¿ya no volverá?. Hoy extraño casi compulsivamente todo.

Escuchar bien temprano en viaje al trabajo a Fer. (Q.D.E.P. ó que descance simplemente) en Metro. Y llegar entre dormido y fastidiado para comenzar a entablar esa relación dualmente complice con Jo., que tan poco me costo construir. O más tarde, pero mucho más tarde (el descaro de ese pibe era total) chupetear unos horrendos mates lavados y amargos con Lu.. Y eso que soy fanático del té en todas sus variedades. Por él y las extensas conversaciones animadas yo era capaz. Las vueltas apretadas en tren con Bu. haciendome creer todo lo que nunca me crei. Los últimos 80's y los primeros 90's. Los repo de Julián Gorodischer o las notas de Psico de los jueves en Pagina/12 (cuando materialmente lo compraba y leía). Juan Castro. La radio de noche. Los discos de pasta y los primeros Cds importados. Tower Records (el local de Florida y el de Santa Fe y Riobamba). 1993 cuando siendo un pubis angelical en apenas dos meses fui protagonista de los shows más importantes: Peter Gabriel, Madonna y Paul Mc Cartney en Argentina. La ferimusica, Wendy's (con sus hamburguesas cuadradas y sus batidos helados de chocolate), El Circo de Moscú, la primera FM 100, las entrevistas de Jorge Lanata en Hora 25. La otrora buena calidad de las tiendas Zara. Ciudad Universitaria (Pabellón Arquitectura) y Sociales (la sede de M. T.). Cursar de día. Los recitales gratis del gobierno radical en la 9 de julio. Las pelis clase B (por berretas) del cine de trasnoche de Canal 13. Team & Mirinda. Verano Azul. Benetton. Almodovar: puro kitsch. El palacio de la risa. Las tardes colegiadas con Pe. Las vacaciones largas. Los helados Tucán (si ya se eran malissimos, pero estaba frente a mi casa). La mouse del gordito ¡¿?!, Lomas sin lomitas. La vía muerta de San Isidro (hoy Tren de la Bosta). La Martona. Serafín, la mejor pizzeria de Buenos Aires en Avda. Corrientes. La demolieron para hacer un Farmacity!!!!. Pelopincho y Cachirula. Mis Playmovil. Cacha y Cacho, dos muñequitos tejidos que trajimos de un viaje a Puerto Madryn en 1982. Mar del Sur.

Y sólo por citar lo que más recuerdo ahora. Todo tiempo pasado no se si fue mejor, pero quiero todo aquello ahora mismo con certeza. Como si no tenerlo me provocara un vacio -que se construye- para ser llenado. Deliberadamente. Necesariamente. Volver atrás. Live to tell. O simplemente añorar y nada más. Fui lo que soy. Soy lo que fui. Siempre así. Vuelta por (mi) universo. La casa está en orden.

ONLY WORDS

18.53. Ocaso. Otoño. Nubes. Gris. Lluvia. Noche. Luz. Violeta. Fastidio. Dulce. Earl Grey Tea. Hojas. Real Time. Mar. Turquesa. Viento. Aliento. Deseo. Quelqu'Un M'a dit. Voces. Blend. Vigilia. Humedad. Algodón. Pan. Olivo. Bouquet. Brillante. Puro. Vino. Aroma. Gourmet. Susurro. Ventana. Camino. Trigo. Suave. Amarillo. Magia. Tacto. Fatiga. Ambiente. Fuego. Calor. Espera. Melodía. Verde. Agua. Cítrico. Noble. Abril. Playa. Madera. Esmeralda. Montaña. Grafito. Blanco. Estrellas. Agua Marina. Palido. Porcelana. Césped. Ladrillo. Humo. Profundo. Vino. Intenso. Cálido. Fuerte. Rustico. Natural. Armonía. Borderline. Mullido. Manos. Lana. Mirada. Remanso. Cabello. Antojo. Fruta. Frio. Manzana. Celeste. Rio. Sal. Orilla. Puerta. Copa. Labios. Pimienta. Neutro. Indoloro. Fucsia. Morrisey. Terciopelo. Dorado. Anillo. Luna. Plateado. Shortbus. Ruta. Equilibrio. Libro. Reloj. Híbrido. Sonido. Digital. Apple. Ipod. Escuchar. Hablar. Decir. Voz. Sueño. Oscuridad. Abrazo. Ausencia. Confesión. 22.13.

BAFICI 20.10: DE AQUI, DE ALLA Y DE MI ABUELITA TAMBIEN

Como todos los años, mi vida en Bafici va a ser movidita. La oferta es descomunalmente inabarcable. Por eso se impone una guia. Mi hoja de ruta ya está (casi) cerrada. Siempre hay alguna colada de ultima hora. Este año se suman sedes y secciones oficiales y paralelas. Acá, y como siempre les recuerdo, las 10 recomendadas en una selección auténticamente peculiar de la 12va. edición del Buenos Aires Festival Internacional de Cine Independiente.

De aquí:

* Antes de Daniel Gimelberg con Nahuel Viale, Nahuel Pérez Biscayart, Carlos Portaluppi y Alejandra Flechner (PANORAMA)
* Centro de Sebastían Martinez (INTERNACIONAL)
* Cinco de Cinthia Varela, Marco Berger, Cecilia del Valle, Andrew Sala y Francisco Forbes. (NOCTURNA)

De allá:

* New York Memories / Rosa von Praunheim (GER) - DIALOGOS
* Survival in New York / Rosa von Praunheim (GER) - DIALOGOS
* NY Export: Opus Jazz / Jody Lee Lipes / Henry Joost (USA) - MUSICA
* Word Is Out: Stories of Some of Our Lives / Peter Adair (USA) - FORUM
* Le Roi de l’évasion / Alain Guiraudie (FRA) - GUIRAUDIE

Y de mi abuelita también:

* Extreme Private Eros: Love Song / Kazuo Hara (JAP) - FORUM
* El calambre / Matías Meyer (FRA/MEX) FUTURO

Entradas a $ 8.- (estudiantes/jubilados) y $ 10.- (general). Para consultar grilla de programación, dias y horarios, sedes y puntos de venta: www.bafici.gov.ar