Lo he intentado. Voy a la fábrica todas las mañanas. Trabajo. Toco la pasta como dice la abuela. Transporto las cajas que salen para todo el mundo. Pero no me importa. No siento nada. Por la noche, mientras duermen, aquí en casa ¿saben lo que hago? Escribo. Lo que veo, lo que pienso, lo que quiero decir, se hace realidad. Consigo decir lo que siento... Como yo en la vida con la voz, no logro hacer. Yo no sé hablar. También con ustedes, por ejemplo, cuando me preguntan, me gustaría decir: "esperen un momento" ahora voy y les escribo para que lo lean y así me entiendan. Consigo explicarme mejor. Esto quiero hacer en mi vida. Quiero escribir. Hace unos días en Roma llegó una carta. Dicen que no publicarán la novela que he escrito. No les gusta. A mi, no me importa. Escribiré otra y otra. Y si no me las publican... quiere decir que continuaré escribiendo para mi. Ya está. Se los dije. Esto.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario